Extraño no escribir, sino pintar con palabras,
aquellas epocas de antaño,
cuando los sonetos iban y venian en mi cabeza,
cuando nostros eramos tres y ustedes siete.
Cuando la afliccion de una muerte me rondaba,
la muerte de alguien que nunca sabre si volvi a matar,
cuando pintabamos la vida mejor que nadie,
cuando el almuerzo podia volverse cancion.
Extraño aquel que fui, amargado y triste,
pero deseoso de explicarle a las estrellas como vivir,
a aquel que incubaba mundos irreales,
y teorias de conspiracion.
Extraño a aquel que odiaba al mundo,
pero que reia al convertir el universo en su jardin,
extraño a aquel que te hacia sonreir
me extraño tantas veces a mi.
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